Sin sangre en las venas (Crítica de Deadwood 1ª temporada)

Para darse una vuelta por el oeste, no hay nada mejor que experimentar la asfixiante Deadwood. Seguramente no hay en el mundo audiovisual, ya sea cinematográfico o televisivo, una ambientación más elaborada y creíble en cuanto a ese mundo sometido a la ley del más fuerte. Los costes de producción de la serie de la época dorada de la HBO debían ser disparatados. Las camisas pueden estar inmaculadamente limpias o con el punto justo de sudor y suciedad. Tampoco falta nunca barro en los dobladillos de los pantalones. Y uno ve desde un trozo de tierra a las casitas de madera finalizadas, pasando por el proceso construcción que va más allá de la propiedad para representar la sociedad. No obstante, el visionado de este drama no pasa de la mera observación de cómo se prospera en tierra de nadie (o si acaso de los indios), eligiendo a los personajes más emblemáticos de dicho pueblo. Pero, más allá de esto, la ficción no avanza.

Hay villanos, excesos y muy buena materia prima. Ninguno de los elementos visibles que conjugan Deadwood flaquea: los actores sacan a delante personajes muy complejos y completos, cada uno de los detalles está cuidadísimo y el argumento da para un buen resultado final. Sin embargo y pese a todas estas cualidades, el único fallo achacable es la visión que tuvo David Milch, su creador, y la falta de pulso a la hora de implicar al espectador.

Las series de televisión juegan mucho con este factor: debe sentir cada una de las acciones observadas, sufrir con cada tragedia que suceda y vivir todas esas emociones. Pero esto no ocurre. La cámara se sitúa a tal lejanía que es imposible sentirse dentro de Deadwood. La sensación que se experimenta al verla es, si acaso, la de ver un documental, una recreación de lo que debió ser aquella época. Que no es poco en términos históricos, pero sí en cuanto a ficción televisiva.

Las diálogos pausados y muy controlados, la frialdad con la que se graba cada escena y el abismo emocional que separa a todos los pueblerinos, bastantes en número, obliga a mirarlos tras una pantalla, en lugar de sentirse como en el salón de putas de Al Swearengen. Uno oye la mecánica de los hilos que se esconden tras la ficción, en vez de sumergirse en ella. Asimismo, se desaprovecha el potencial de sex-symbol de un estupendo Timothy Olyphant, al que no otorgan suficientes planos como protagonista y como hombre de justicia, a la vez que explotan descaradamente la grandeza teatral de Ian McShane como villano de la función, impecable como uno de los cabronazos más memorables de la televisión.

Todos los buenos elementos que la conforman no logran disipar en ningún momento la sensación de hallarse ante un producto desalmado que podía dar mucho más de sí y que no lo hizo por culpa de un creador sin sangre en las venas, por más empeño que le ponga el elenco. Es durísima, sí, pero el problema está en la distancia.