El cuento de Amelia Pond

Nos gusta creer que crecemos y maduramos. Que a medida que avanzamos, los compromisos y problemas nos convierten en otros, en seres más maduros y sabios, como si antes sólo fuéramos criaturas ingenuas u ovejas descarriadas, y todo aquello que pensamos algún día fuera un delirio fruto de la inexperiencia.

Con el tiempo cambiamos las maletas, cada vez más grandes y pesadas, y vamos dando forma y sentido al relato que al fin y al cabo es nuestra vida. Primero lo teñimos de la inocencia de los cuentos de hadas; luego, en la adolescencia, le añadimos la tragedia; y muchas veces lo acabamos salpicando de tintes conformistas, diciéndonos a nosotros mismos que tratamos de ser realistas.

Durante este proceso de maduración a menudo pasamos por alto que “ser” no comporta necesariamente “renegar” y que “crecer” no implica “olvidar”. Cosemos esos instantes donde se hallaron nuestros errores, nuestras vergüenzas y los sueños que nunca cumplimos, y nos desmemoriamos. Por suerte, existe la literatura, el cine y la televisión para quitar esos parches y hacernos ver en los ojos de ese chico del espejo (de veintitantos años en mi caso) al adolescente que mataba su pelo a base de gomina o a ese niño que cada mañana se dirigía al colegio con seis galletas envueltas en papel de aluminio. Y aquí es donde mete el dedo Doctor Who.

Con una filosofía postinfantil, el inicio de la quinta temporada (que se puede interpretar como un piloto) ofrece la posibilidad de volver atrás desde el presente. A partir de la figura de Amelia Pond, una chica que ha esperado durante toda su vida a que volviera un desconocido que una noche le prometió una vida llena de aventuras, hace temblar los cimientos de nuestro costumbrismo. Plantea a todos los adultos que ven la serie si regresarían a su yo de cuento si tuvieran la posibilidad, y relata esa historia que nosotros imaginamos para nosotros mismos y que nunca pudimos cumplir por las limitaciones y las responsabilidades que nos encontramos.

Doctor Who sabe coger la esencia de los dos mundos que retrata, la infancia y el presente, y juega con los registros. La casita del Doctor, pequeña por fuera y amplia por dentro, no deja de representar esas cajas de cartón que tanto fascinan a los niños y su vocabulario sabe exprimir las pequeñeces que antes eran trascendentales (ese “aquello que está en el rabillo del ojo y que nunca quieres ver” ya mencionado en Torchwood y en la línea “del ruido que hace alguien que no quiere hacer ruido” de John Irving).

Pero lo mejor de este estreno es la determinación y concreción con la rehace la propuesta de la serie (algo que no consiguió ‘Rose’, el primer piloto de la nueva era de DW). La trama, los personajes, los actores y la fotografía (¡preciosa!) configuran un episodio que casi podría colar como película y que condensa la esencia de su coprotagonista en tan sólo diez minutos de metraje, con tanta maestría como Up (la pequeña Amelia con su maleta en el jardín duele sólo de recordarla). Y añade un componente romántico tan platónico como cualquier primer amor. De esos que se remontan a los primeros recuerdos y a los caballeros y princesas de los cuentos.