La varita rota de David E. Kelley

Los noventa fueron buenos tiempos para las series legales y con un nombre propio: David E. Kelley. Entre El Abogado y la que para mí es su verdadera hazaña, Ally McBeal, alegró el panorama catódico. Su arte de convertir cualquier situación en un absurdo total (me) marcó una época. Seguramente la excelencia fue bastante fugaz, pues la comedia, que era muy dramática, cayó en los excesos y el cansancio rápidamente, pero el talento y el mérito siempre estuvieron allí, como también estaban en el bufete de Bobby Donnell. Y si hablo en pasado es por algo. No solamente porque Boston Legal nunca me convenció, con dos personajes que eran más irritantes que Ally en su peor día, sino porque Kelley también ha creado Harry’s Law. Parece mentira que de su unión con Kathy Bates pudiera surgir algo que no fuera una delicia, algo tan desencaminado y falto de encanto.

Harriet Korn, que no Harry, es una abogada cansada del derecho relacionado con las patentes que tras ser despedida (algo que no cuesta mucho de entender, tras decir a su jefe que “no le soporta” mientras está descalza con los pies encima de la mesa y comiendo como un cerdo) casi muere por partida doble: primero le cae encima un suicida y luego le atropella otro abogado, que por suerte para ella la rebota contra un colchón que transportaba un camión de mudanzas. A partir de aquí, el azar hará que monte un nuevo bufete de abogados, esta vez de derecho criminal, en una antigua zapatería situada en el peor barrio de Cincinnati (aunque en la tienda hay pradas, jimmychoos y manolos) con el suicida como ayudante, su antigua secretaria como secretaria y vendedora de zapatos, y el medio desequilibrado que sin querer la arrolló. Vamos, que su planteamiento es tan desatinado como un día en el bufete de Cage y Fish, con la diferencia de que aquí no hay encanto sino ridículo, no hay inteligencia sino pereza y de que ya no estamos en los noventa.

Ridículo es, por ejemplo, el porte de Bates, que parece un desecho con patas incluso cuando se pasea por el juzgado. También lo es un muy histriónico arrebato de su socio ante una jueza, con un desquiciado libertinaje que le merecería, no solamente ser recluido en una celda, sino ser mandado a un habitación acolchada. O la aparición de malotes de turno en la nueva oficina. Da vergüenza ajena una caricaturización tan infantil de los criminales de barrio, como si fueran niños malos a los que sólo les hace falta una colleja para ponerlos derechos.

Pereza la hay cuando Harriet intenta convencer al jurado de la inocente culpabilidad de su cliente, momento clave para una serie de estas características (y del que huye la gran serie legal del momento, The Good Wife). El problema no es la eternidad del discurso, sino la pobreza de ideas de Kelley, que (una vez más) de forma infantil intenta tocar la fibra sensible. ¿Dónde está la gracia? ¿Dónde está la inteligencia? ¿Y por qué todo apesta a los noventa, como si ni tan siquiera hubiera sabido adaptar la imagen de su serie a los nuevos tiempos? The Good Wife (a la que ni me atrevo a comparar en cuanto a contenido) sabe conciliar ser clásico con ser contemporáneo. Harry’s Law sencillamente está pasada.

Por Ally seguiré un tiempo más a Harriet, por respeto a mi vieja amistad con Kelley, otrora conocido como uno de los reyes midas de la tele. Pero si algo habrá permitido este decepcionante estreno habrá sido quitarme la espina que se me quedó clavada cuando la NBC no le compró el proyecto de Legally Mad al marido de la Pfeiffer. Si esto les ha parecido correcto, no quiero ni imaginar lo atroz que debía ser el aborto.