De desesperación y nostalgia

Recuerdo exactamente el día en el que me enamoré de la televisión. Estaba preparando los exámenes de mi primer año de universidad, cuando aún creía que Ciencias Políticas iba a ser mi carrera y no Periodismo, y buscaba cualquier excusa para no mirar los apuntes de derecho, una asignatura que siempre detesté. Entonces me acordé de un artículo que había leído sobre una serie que se estrenaba esa noche, que había causado mucho revuelo en Estados Unidos y cuyo título me picaba la curiosidad. Así que pusimos el digital y vimos a Mary Alice Young volándose la tapa de los sesos. Y en ese preciso instante fui consciente de lo maravillosa que podía ser la televisión y, sobre todo, sentí el cálido flechazo de Mujeres Desesperadas.

Lo fascinante de esa serie era cómo habían podido hacer un mejunje tan atractivo. Reciclaron las bases del culebrón de sobremesa de toda la vida (y también de alguno nocturno), las tiñeron de sátira y cinismo, y configuraron una comedia dramática de cuarenta minutos con unas dosis de misterio que al principio Marc Cherry manejó con increíble temple. Hay que acordarse de Paul cavando en la piscina, de la explosión de la cocina de Susan, del asesinato de Martha Huber y de la tensión del primer final de temporada. No fue una casualidad que 32 millones de norteamericanos estuvieran en vela preguntándose porqué Mary Alice se había suicidado y si los Young no cometerían otro asesinato dejándose llevar por la desesperación.

Puede que con los años las dosis de intriga perdieran la chispa y que no siempre estuvieran tan bien ligados a los cuatro personajes principales, pero también hay que reconocer que igualmente Mujeres Desesperadas era una serie espléndida. Podía cojearle una pata pero tenía las suficientes para mantenerse en pie de forma digna, porque jamás perdieron el sentido del humor y porque con los años forjaron cuatro mujeres que a día de hoy ya son iconos. Es inconcebible imaginar algún reportaje venidero sobre la mujer en la televisión y que este no incluya a Bree Van de Kamp entre las más destacadas. Después de que la mujer se independizara progresivamente en televisión, el creador decidió que era hora de hablar de las mujeres silenciosas cuyo mayor reto era mantener a su familia unida y feliz, intentando conciliar la tradición y su libertad individual. Seguramente su evolución es de los viajes más divertidos, trágicos e interesantes que se haya podido ver en la pequeña pantalla.

La expectación menguó desde su primer año y la serie se despidió un poquito por la puerta de atrás. Ocho años habían sido un largo camino y toda esa masa de gente que la siguió en sus primeros años se había perdido demasiados momentos de las vidas de Bree, Susan, Gabby y Lynette como para querer ver cómo acababan sus andanzas en Wisteria Lane. Tampoco ayudó, por supuesto, que la crítica la dejara de ver en su segundo año (ellos porque era demasiado femenina, ellas porque como profesionales renegaban de las amas de casa) y que los premios también las ignoraran a la primera de cambio (¿cómo puede ser que jamás ganara el premio a la mejor comedia cuando cambió la televisión en 2004?). Y el episodio final pudo tener defectos bastante visibles (las tramas fueron cerradas de una forma bastante anticlimática, ni hacía falta darle tanto bombo a un vestido de novia), pero también consiguió ser una explosión de nostalgia y emoción.

Evocaron la llegada de Mary Alice al vecindario, con un montaje que estuvo increíblemente bien resuelto, y después nos complacieron con tres finales, todos muy cariñosos.  Primero, el agridulce y magistral Wonderful, Wonderful de Johnny Mathis; después el celestial paseo por Wisteria Lane, que nos recordó cuántas vidas desesperadas recorrieron esas calles (la frase "even the most desperate life is, oh..., so wonderful" ya es historia); y finalmente esa consciente broma a sí misma que nos recordó en veinte segundos porqué nos atraparon ocho años atrás. Y el camino, visto así con perspectiva, fue maravilloso.