¿Series españolas? No, gracias

Más de un año y medio sin analizar una serie española. 21 meses esquivando algún tipo de reflexión a partir de alguna ficción estatal. Y, por si alguien se había dado cuenta, quizá es hora de dar alguna explicación por esta ausencia en Crítico en Serie.

La razón principal por la que no se empezó a hablar de tetas e internados es porque no sigo la mayoría de estos seriales. Segundo, porque pese a la tentación creo firmemente en la especialización; que cuando alguien entre en esta página sepa qué podrá encontrar: críticas y opiniones acerca de y/o a partir de productos norteamericanos. Y el tercer razonamiento (y el que más pesa) es que la ficción española no vale ni mi tiempo libre ni el espacio gratuito que ofrece esta herramienta de internet.

Muchos millones de espectadores del territorio defenderán la postura contraria, puesto que las audiencias no engañan y sé que ganan en número. Pero es que, por más cualidades que algunos quieran encontrar en internados, hospitales centrales o aídas, las series de aquí son distintas y, a mi parecer, inferiores. En realidad, es una cuestión de gustos y haceres: de la misma forma que no consigo tragarme ni diez minutos de culebrón colombiano, no aguanto ni medio episodio de Cuéntame. El estilo made in Spain escapa a mi capacidad de procesar y, en caso de intento, quedo extasiado con tanto cutrerío, la pésima realización y la insoportable sobreactuación (o nulas dotes interpretativas) de la mayoría de los repartos.

La diferencia de cariz más formal, en la mayoría de los casos, es la duración: alrededor de 70 u 80 minuto (sin contar los anuncios), opuestos a los milimetrados 40-43 minutos del otro lado del charco. Y sí, es el carácter elegido que no tendría porqué perjudicar al resultado final: las raciones dobles especiales provenientes de EE.UU. bien que suelen saldar la operación con éxito. No obstante, aquí es distinto: no es que utilicen minutos adicionales para contar más, porque los necesiten, sino que los utilizan para redundar en las historias, narrar las anécdotas del secundario más miserable y cocinar un potingue que suele mezclar cuántos más géneros posibles en la misma olla. Habrá quien que adore el potaje, pero yo soy de los se habitúa rápidamente a la buena vida y, una vez ha probado el jamón de Jabugo, le cuesta volver al serrano del súper.

Ni tan siquiera los productos que teóricamente apuestan por la calidad se acercan a dicho objetivo. Guante blanco, la que iba a ser la gran baza de la 1, se perdía en los problemas familiares y no tenía ni el más mínimo gancho en cuanto a los robos. Por otra parte, la incombustible Hospital Central es la infumable suma de Urgencias con un serial de sobremesa suramericano. 700 euros es criminal: pura chapucería e ineptitud. Y Aída es una chabacanería suprema que insulta al concepto de humor. Y es que, por más que Zapatero se arrastre todo lo que haga falta para apuntarse a las fiestas de George W. Bush y farde de haber recibido en tiempo récord el agradecimiento de Barack Obama (cual adolescente gritona con un autógrafo del Duque), su lugar está en la cumbre iberoamericana con el verdulero de Chávez. Al igual que las series españolas que, por más pretenciosas que sean y por más elementos que cojan de la ficción made in Hollywood, se acaban asemejando a RBD o Pasión de Gavilanes.

El oasis catalán

No todo el panorama pasado y presente ha sido siempre tan catastrófico. Como catalán que soy, y gracias a TV3, durante mi existencia también he visto productos de gran calidad. Soy acérrimo detractor de los insulsos habitantes de Ventdelplà, la reina de su programación, y ya no siento ningún tipo de apego a los de El cor de la ciutat. Sin embargo, la historia de la cadena ha ofrecido dos grandes series de cuantas puedo recordar: Plats Bruts y Porca Misèria. La primera de ellas, probablemente la mejor sitcom que haya visto y que merecidamente barría en las audiencias. Y la segunda, una dramedia de autor (Joel Joan se lució) que de haber sido en inglés, se podría haber colado en los canales de cable de EE.UU. Era buena por su modestia y a la vez era buena en mayúsculas. Eternamente recomendable.