Postales veraniegas

Dos por uno
Da la impresión que esta temporada nada le puede salir mal a True Blood. Y no sólo porque las cifras que baraja no hacen más que subir, con unas audiencias que la HBO no recordaba desde Los Soprano, sino porque el creciente surrealismo de Bon Temps y todo lo que prueba Alan Ball acaba atrapando al público. Si cuando se estrenó había quien no entendía como se desarrollaría la serie, en este momento parece lógico que pueda aguantar diez temporadas. El delirio es tal que la capacidad de reformularse es también infinita.

Y aunque haya más sexo desenfrenado, tetas, orgías y descuartizamientos, el reto más arriesgado ha sido la drástica bifurcación de sus tramas. Tener a Sookie, Bill y Eric viviendo en su mundo de fangtasia y por otra parte a esa turbia dama organizando bacanales en Bon Temps (y desesperando al bueno de Sam) podría haber descafeinado ese universo genuino de todo a cien. Pero en lugar de perder su esencia, tenemos dos True Bloods a cambio de uno y encima en su punto. ¿No os da la sensación de que estamos en la recta final desde el quinto capítulo?

Atisbos de republicanismo
La reina del cable, sin embargo, está en horas bajas. Si antes The Closer se caracterizaba por tener unos casos bien construidos, creíbles y sobre todo intensos, con una humanidad diferencial, ahora parece haberse acomodado.

Las bromas entre los policías son facilonas, la vida personal de Brenda Johnson está faltada de chispa y los casos, además de predecibles, se solucionan con el piloto automático. Ni tan siquiera se ha aprovechado la presencia de Mary McDonnell que, en lugar de ejercer de némesis, sólo ha servido de diana para la protagonista. ¿Qué ha pasado con esa garra capaz de suscitar un malestar en el cuerpo no idóneo para irse a dormir? ¿Y de aquellos episodios que, de tan cómicos, rozaban la sublime parodia?

De momento, no he visto que hayan fichado a Billy Burke para encarnar otra vez al abogado Stroh, el único culpable que se le ha escapado a Brenda Johnson. Pero la semilla de la venganza está plantada. Que no malgasten este poderoso cartucho (y que no tarden mucho en hacerlo, que lo necesitan).

¡De vuelta!
Y si bien dije que me había ido de vacaciones a Elmo, al final he tenido que regresar con urgencia. No por culpa de Anne Heche, cuyo evidente divismo me hipnotizó (más cuando se ponía delante del micro de la radio del pueblo), sino por los demás. Mientras que la cosa empezó como un entretenimiento ligero pero ágil y entrañable, pronto se perdió en oligofrenias varias por su incapacidad de aprovechar los limitados recursos que ofrecía Elmo (que para unos buenos guionistas no debería haber sido ningún impedimento). Así la segunda temporada es lamentable.

La existencia de Men in Trees, no obstante, servirá para añadir a los anales de la televisión uno de los machotes de serie más sosos e insoportables que se hayan visto. Los silencios que enamoraron a la protagonista no eran más que paréntesis para ocultar su falta de sustancia y el carisma de James Tupper sólo es comparable al de otro galán televisivo de tres al cuarto, Billy de Ally McBeal. Claro que por lo menos este último vestía elegantes trajes y no jerseys de la abuelita con cuello de cisne (y con peinado, más que rústico, margi).