Dejo la sangre

La última vez que escribí sobre True Blood, un lector se mostró estupefacto al ver que por enésima vez no diferenciaba entre las primeras temporadas y las últimas. En su opinión, unas habían sido magníficas, magistrales, y las siguientes una horrible mamarrachada. ¿Es así?

Cuando llegó a HBO, gran parte del público esperaba una obra más bien adulta y reflexiva, un poquito en la línea de la anterior obra televisiva de Alan Ball, A Dos Metros Bajo Tierra. Lo que se estrenó, en cambio, fue un batiburrillo de géneros muy pasado de rosca y que rozaba la parodia con cada uno de ellos. Nunca olvidaré los eróticos gemidos de Anna Paquin mientras le caían encima las entrañas de un vampiro que la quería matar. Fue entonces cuando se confirmaron mis sospechas: True Blood no quería hablar de racismo o de los derechos de los homosexuales. Simplemente quería enseñar tetas y sangre mientras nos contaban una historia de amor larger-than-life, llena de pasión y completamente estrambótica, siguiendo la línea de las novelas de Charlaine Harris.

Este romance y la amenaza que suponía la ménade en la segunda temporada, permitieron que los dos primeros años tuvieran una estructura firme. Había una amenaza, sentimientos en juego y Sookie intentaba mantener el balance entre todas las especies que poblaban Bontemps. Los secundarios se mantuvieron a raya con unas tramas a veces pesadas pero siempre sólidas (Jason y la secta, Tara y Maryan) y el tono de la serie, tirando a paródico como ya he dicho, seguía las pautas del drama al pie de la letra. Pero el responsable decidió desatar la locura y True Blood se dio al exceso más excesivo, por redundante que suene.

Habrá quienes defiendan que es una comedia que antes se vestía de drama, pero la serie funcionó siempre y cuando respetaba ciertos principios dramáticos. Fundamentalmente, aquellos que permitían invertir emocionalmente en las penurias de Sookie Stackhouse y los reveses que le procuraba la vida. Esta fue la razón principal por la que acepté y me divertí con el tercer y cuarto año: a pesar de que había tantas tramas como personajes y muchas de ellas aburridas, ella seguía teniendo su trono como corazón indiscutible del descalabro. Anna Paquin siempre ha hecho un espléndido y dificilísimo trabajo que elevaba toda la serie, por cierto, y su trama con el vampiro Eric permitió salvar la anterior temporada. Era divertida, pero seguía unas pautas dramáticas y podíamos implicarnos, al igual que ocurrió durante años con la de Jessica y Boyd, el otro único arco interesante que también degollaron.

Finalmente, sin embargo, optaron por desbarrar del todo y apostar por más giros sin emoción. Más Sam, más hombres lobo, más organizaciones vampíricas, más Tara insoportable y más camareras del Merlotte con historia propia. Vamos, más y más y para no acabar añadiendo nada. Y así, sin corazón, la serie solamente se puede admirar como una obra postmoderna que abraza el exceso y parodia los grandes relatos construyendo uno (o así parecía, la particular odisea de Sookie Stackhouse). La puedo respetar por ser un ejercicio curioso, por supuesto, pero ya no puedo argumentar que es la gran serie que antes predicaba. Nos enseñó en sus dos primeras temporadas que podía serlo todo y lo fue perdiendo poco a poco. Que alguien me avise si recuperan al personaje de Sookie como única ancla y centro emocional de la serie porque, hasta nuevo aviso, creo que me abstendré de la sangre, ya sea humana o sintética.