La suerte de Southland

Hay series que nacen con estrella, que son pocas, otras que nacen estrelladas, que son muchas, y en un grupo aparte está Southland. La audiencia que la seguía en la NBC fue muy irregular y, pese a ser renovada, Jay Leno la echó de la cadena antes de poder estrenar la segunda temporada. No era material para las ocho o nueve de la noche, sino para la última franja del primetime. Luego TNT la adoptó, básicamente porque eran incapaces de crear éxitos por si mismos, y tras pasar sin pena ni gloria por el canal, la renovó por compasión y porque una adquisición tan publicitada y controvertida no podía ser cancelada a la primera de cambio. Pero lo peor de todo es que, aunque la amaran desde el primer minuto, incluso los críticos se olvidaron de ella. Debe ser la única serie decente y con malas audiencias que no tiene un grupo de fuerza luchando por su derecho a seguir en antena y, aún así, su tercera temporada ya está aquí.

El motivo por el cual no tiene más eco mediático, supongo, es su realismo. Es una serie muy humana pero no es directamente personal; tiene múltiples tramas pero no busca un arco argumental absolutista; es dura en cuanto a lo policial, pero no pretende escandalizar a nadie; y su realización documental y cruda también hace que a ratos sea indigesta. No sientes que estás en una ficción, sino que compras la imagen que te venden de Los Angeles. No tienes héroes en pantalla. Ni tan siquiera antihéroes. Tienes personas de carne y hueso, a un lado y al otro, y sobre todo tienes situaciones que guían sólo a una dirección, la de sobrevivir sea como sea. Y esta realidad, por encima de cualquier otra compañera televisiva, es desesperanzadora.

Southland tiene, además de una diferenciadora realización al estilo Cops, la extraña capacidad de emocionar en el momento más insospechado. No es exactamente que sorprendan con algún giro, sino más bien que no esperas que vayan a tocarte la fibra sensible con sus formas casi de telerrealidad. Pero como ocurrió con la gran season finale de la primera temporada, la amistad labrada entre un policía y un adolescente de ghetto o la sencilla y magnífica despedida de su segundo año, toca. Y es que, sin ser conscientes, los personajes calan pese a todo el espacio que parecen dejar entre el espectador y la ficción.

Los más beneficiados son el tándem formado por el novato y John Cooper, y la detective Adams. Ellos por formar una extraña pareja en la que se aprovecha al máximo la inexpresividad facial de Ben McKenzie (que aquí le darías un Emmy), un mito de esta página por haber sido Ryan Atwood, y Michael Cudlitz por interpretar un gay que no le define su sexualidad pero que, obviamente, está influenciado (hasta la médula) por ella. Parece mentira que haya tan pocos como él (visible e invisible). Y Regina King, en cambio, sólo inunda cada plano con su fuerte presencia y consigue tener química (de colegas) con cualquier compañero que le pongan en la central, ya sea Tom Everett Scott o Amaury Nolasco.